里显得格外温柔，“总惦记着最后一页写了什么，其实不如把它放回书架，偶尔翻到某一页，想起里面的温暖，就够了。”
他从口袋里掏出个小小的布包，打开是块风干的桂花糕，边角有些发黑，却还能闻到淡淡的香气。“这是上次去你老家，邻居王婶给的，说奶奶走前特意让她留给你，说‘小甲忙起来总忘吃饭’。”
安小甲捏着那块桂花糕，眼泪突然掉了下来。她想起奶奶总说“好东西要留着慢慢吃”，却在她每次离家时，把行李箱塞得满满当当；想起自己总说“等我有空了就回来”，却在她最需要陪伴的时候，被“忙”这个字挡在了千里之外。
“其实奶奶知道你爱她。”江陵递给她一张纸巾，“王婶说，你每次寄回去的书，她都包上布套，放在床头，逢人就说‘这是我孙女写的，里面有我说的话’。”
雨停的时候，夕阳从云缝里钻了出来，给书店镀上一层金边。安小甲把桂花糕小心地收进布包，放进奶奶的食谱里。“我想把奶奶的故事写进剧本里。”她看着江陵，眼里闪着光，“就写林砚的奶奶总在灶台前教她做饭，说‘过日子就像熬粥，急不得’。”
“好啊。”江陵点头，“还可以加个细节，林砚后来学做年糕，总在最后一步想起奶奶说的‘要留一块给路过的孩子’，就像你奶奶，总把桂花糕分给巷口的小朋友。”
两人并肩坐在窗边，看着夕阳把雨水染成金色。安小甲突然明白，遗憾从来不是用来懊悔的，而是用来提醒自己——那些没说出口的爱，没来得及做的事，其实早就藏在日常的细节里，像奶奶围巾上的桂花味，像外公藏在工具箱里的纸条，即使时光流逝，也能在某个雨天，悄悄漫进心里，变成温暖的力量。
傍晚整理剧本时，安小甲在林砚的台词旁加了一句：“奶奶说，人走了会变成天上的星星，其实不是星星，是她留在你手上的温度，是你记得的那些味道，是你学着她的样子，把温暖分给别人。”
写完这句话，她抬头看向窗外，晚霞正染红半边天，像奶奶蒸年糕时，蒸笼里腾起的粉色蒸汽。她知道，那些遗憾就像这晚霞，会慢慢褪去，而留下的温暖，会像星星一样，在往后的日子里，一直亮着。
江陵端来一碗热粥，桂花的香气漫开来。“按食谱做的，”他把勺子递给她，“糖放得少，你尝尝。”
安小甲舀起一勺，甜意刚好漫到舌尖，像奶奶做的味道。她看着江陵的侧脸，突然觉得，所谓救赎