扭扭的，却没人觉得不好。”
安小甲看着那个笑脸，突然想起自己书里的情节。林砚的签名确实从不工整，有时会在“砚”字的点上画个星星，有时会把“林”字的竖钩拉得长长的，像在说“这是独属于我的标记”。当时写这段时，她只是觉得有趣，现在才明白，那是因为知道有人懂这份不完美里的真诚。
签售会当天，江陵比安小甲到得还早。他帮着工作人员摆好椅子，在每个座位上放了一小袋薄荷糖——“你说过紧张时含颗糖会好点”，又在签售台的角落里摆上一盆小雏菊，“上次你说读者反馈书里缺了点春天的颜色”。
安小甲站在后台看着他忙碌的身影，突然想起自己第一次举办签售会时，紧张得差点临阵脱逃。是江陵在她口袋里塞了张纸条，上面写着“就当在给老朋友写信”，又怕她冷，把自己的围巾解下来给她围上，说“我在最后一排坐着，你看得到我”。
读者陆续进场时，安小甲看到第一排正中间的位置空着，旁边放着一本她的书，扉页上有江陵的字迹：“给最会讲故事的人。”她知道，那是他特意留的位置，怕她抬头时看不到熟悉的面孔会慌神。
签售到一半，有个小姑娘怯生生地问：“安老师，您书里的林砚和陈默，是不是真的呀？我也想有个这样的朋友。”
安小甲抬头，看到江陵正坐在最后一排，朝她比了个“加油”的手势，阳光落在他脸上，笑得像个孩子。她低头在小姑娘的书上写下：“他们就在我们身边，是记得你爱吃香菜的人，是在你哭时递纸巾却不说安慰的人，是把你的平凡，当成珍贵的人。”
签售会结束后，两人并肩走在回家的路上。晚风卷起落叶，在脚边打着旋，像在跳一支轻快的舞。安小甲抱着剩下的书，突然说：“今天谢谢你。”
“谢什么？”江陵帮她拎过最重的袋子，“你的书本来就好。”
“不是谢这个。”安小甲停下脚步，看着他的眼睛，“谢你记得我咳嗽，谢你留的空位，谢你……总在我需要的时候，刚好出现。”
江陵的脸颊微微泛红，别过头去看路灯：“你不也一样吗？我改剧本卡壳时，你总能找到最软的那个点；我手伤时，你天天来给我念修改意见。”他顿了顿，声音轻得像叹息，“朋友不就是这样？”
是啊，朋友就是这样。
是她知道他不吃葱姜，每次点外卖都特意备注；是他记得她怕黑，总在她改稿的深夜，发一张