＞ 他嶙峋的脚踝踏过青石，
＞ 像一株新竹试探着抽节。
＞ 阳光在苔痕上烙下金斑，
＞ 每一步都踩碎昨日的冰壳。
＞张起灵的目光是无声的尺，
＞丈量着二十步外倔强的春汛——
＞ 当那具单薄的影子在湿绿里晃了晃，
＞他指间的碎石已先于心跳，
＞击穿了凝滞的风。
---
连日的雨水终于被彻底蒸干，阳光不再是穿过云层的吝啬金线，而是毫无保留地泼洒下来，将雨村每一片湿漉漉的黛瓦、每一块沁着水汽的青石板、每一簇深碧的苔藓都镀上了一层耀眼的暖金。
空气是清透的，带着草木被阳光烘烤后特有的、微甜的暖香。风也温柔，拂过面颊，带着令人微醺的暖意。
吴邪坐在廊下的藤椅里，身上只搭了一条薄毯。晨光毫无遮拦地落在他身上，驱散了骨缝里最后一点阴冷的潮气。
他看着院中那株老梅树虬结的枝干在阳光下投下的清晰影子，看着墙角青苔吸饱了光，呈现出一种近乎油润的深碧色。
身体里那沉甸甸的铅块感似乎减轻了一些，虽然旧伤的酸痛依旧蛰伏在关节深处，像一群顽固的幽灵，但一种难以言喻的、属于生命本身的躁动，如同深埋地底的种子感应到春汛，悄然拱动着。
沙海的风沙和那些亡命的奔逃，磋磨了他的筋骨，榨干了他的元气，但并未彻底折断他行走的能力。他只是…累了。
累得只想蜷缩，像一只受伤的野兽舔舐伤口。但此刻，这满院的阳光和暖风，像温柔的手，轻轻推搡着他沉寂已久的躯壳。
他动了动搁在薄毯上的手指，指节在阳光下显得依旧有些嶙峋苍白。他深吸了一口饱含阳光的空气，肺腑深处那团浸了水的棉花似乎也被烘烤得松软了一些。
一个念头，如同藤蔓，在心底悄然抽芽——他需要动一动。不是躺在椅上被当作易碎的瓷器，而是用自己的双脚，去丈量这片土地的温度。
他撑着藤椅的扶手，尝试着慢慢站起身。动作依旧带着久卧初起的僵硬和谨慎，腰背旧伤处传来熟悉的、针扎似的提醒，膝盖的关节也发出微弱的抗议。他微微蹙了下眉，但动作并未停止。薄毯从膝头滑落，堆在脚边。
厨房门口，胖子正叼着根草茎，有一搭没一搭地剁