刚走到洋楼门口，就看见丁程鑫站在屋檐下，手里拿着个油纸包。
他穿了件深色的夹袄，领口立着，挡住了半张脸，只露出那双亮得像浸在水里的眼睛。
“等你呢。”他把油纸包递过来，“路过糕点铺，看见有新出炉的桂花糕。”
纸包里的热气透过油纸渗出来，混着清甜的桂花香。
顾影接过来时，指尖碰到他的手，他的手很凉，大概在雨里站了许久。
“怎么不进去等？”她问。
“怕你回来时淋着。”他笑了笑，眼角的痣被雨雾衬得更明显些，“张妈说今天可能要停电，让早点备好蜡烛。”
果然，两人刚上楼梯，整栋楼忽然黑了。
不是渐暗的那种，是骤然沉进墨里，连窗外的路灯都像是被谁掐灭了，只剩下雨打玻璃窗的噼啪声。
“别动。”丁程鑫的声音在黑暗里响起，带着点安抚的意味。
顾影听见他摸索着打开随身的工具箱，窸窸窣窣一阵后，“嚓”的一声，火柴擦亮了，橘红色的火苗在他掌心跳动，把他的轮廓照得忽明忽暗。
“我去拿蜡烛。”顾影想起书桌抽屉里有半截洋蜡。
“我跟你去。”他举着燃着的火柴跟过来，火光在楼梯扶手上流动，把那些积灰的雕花照得像突然活了过来。
二楼的房间里，顾影摸到抽屉里的蜡烛，丁程鑫已经找来了个空玻璃瓶当烛台。
火苗稳稳地立在烛芯上，暖黄的光漫开来，把两人的影子投在墙上，像幅会动的皮影戏。
“幸好有你。”顾影看着跳动的烛火，忽然觉得这突如其来的黑暗也没那么可怕了。
“巧了，我今天修了个老式马灯，还没来得及收起来。”丁程鑫说着跑上楼，很快提着个铁皮马灯下来，玻璃罩擦得锃亮，点燃后比蜡烛亮多了，光透过玻璃漫出去，像个小小的太阳。
两人坐在书桌前，马灯放在中间。
顾影翻开没译完的稿子，丁程鑫则拿出那个总也修不好的相机，借着灯光一点点擦镜头。雨声淅淅沥沥的，马灯的光晕里，浮动着细小的尘埃，像被冻住的雨丝。
“你说，”顾影忽然放下笔，“那些流放西伯利亚的人，在没有灯的夜里，会想些什么？”
丁程鑫停下手里的活，想了想说：“大概会想春天吧。想冰雪化了，草会从土里钻出来