水打湿，贴在饱满的额角。
“东哥，你拧的时候，手腕内扣的角度。”我伸出手，虚虚地在空中比划着，“好像比平时大了那么一点点，导致拍面有点立，球出去就有点飘，不够钻。”
他皱眉，自己拿着球拍比划了几下，似乎没太找到感觉。“这样？”
他试了一个，球“砰”地一声，还是偏高。
我下意识地靠近一步，想看得更清楚些。
他正低头专注地调整着手腕，喉结随着吞咽的动作上下滚动了一下，汗珠顺着下颌线滑落，没入红色的队服领口。
鬼使神差地，我伸出了手。
指尖带着训练后的温热，轻轻地、飞快地拂过他握拍那只手的手腕内侧，试图调整那个微小的角度。
“这里。”我的声音有点发紧，“要再压一点，让拍面更平一些，吃球更深……”
就在我的指尖即将离开他皮肤的那一瞬，指尖的触感清晰地传递回来。
似乎擦到了一个带着硬朗弧度和滚烫温度的物体。
是他的喉结。
时间仿佛被按下了暂停键。
指尖那一点异样而清晰的触感，像一道微弱的电流，瞬间从指腹窜上手臂，激得我头皮发麻。
我甚至能感觉到指腹下那微不可察的震颤。
“砰！”樊振东手里的球拍毫无征兆地脱手，砸在铺满粉色花瓣的地胶上，发出一声闷响。
心脏在胸腔里疯狂蹦跶跶，几乎要冲破喉咙。
脸颊“轰”地一下烧得滚烫，连带着耳朵根都像着了火。
“对…对不起！”我的声音干涩得厉害，几乎不成调。
目光慌乱地垂下，死死盯着地上那颗滚落的小白球，它正停在一片完整的花瓣上。
“没…没事。”他的声音更低哑，带着一种罕见的滞涩。