她还活着。这个念头突兀地撞进脑海，带着一丝他自己都未曾察觉的松懈。
她挣扎着想坐起，急切地询问结果。那双烧得迷蒙的眼睛里，盛满了毫不掩饰的信任和……一种近乎愚蠢的关切？她居然在担心他受伤？担心他袍角那点微不足道的、属于敌人的污血？
一股莫名的烦躁涌上心头。赢了又如何？不过是踏着尸骨从一场阴谋爬向另一场更深的漩涡。他需要冷静，需要梳理，需要重新构筑防线。而不是面对一个病中聒噪、不知天高地厚的麻烦精。
他按住她，用近乎粗暴的动作让她安静。报出结果，冰冷，简洁。
然后，她就爆发了。
像只被踩了尾巴的猫，用尽烧哑的力气冲他吼叫。质问他为什么不笑，质问他是不是嫌她拖后腿……那些毫无逻辑、充满现代俚语的控诉，像一根根细小的针，扎在他紧绷到极限的神经上。
聒噪。愚蠢。不知死活。
他背对着她倒水，指尖冰凉。心底翻涌着无数个念头：她太危险，知道太多，情绪太不稳定。将她秘密送走？或者……更彻底地让她“病逝”？这个时代，抹去一个无依无靠的假千金，易如反掌。
可当他转过身，看到那双因为高烧和愤怒而格外明亮的眼睛，看到那苍白小脸上毫不掩饰的委屈和……全然的依赖时，所有冰冷的算计，所有属于“杜相”的狠厉决断，都在瞬间土崩瓦解。
那双眼睛，像一面镜子，清晰地映照出他此刻的狼狈——袍染污血，满身戾气，灵魂深处那个叫左航的少年在十年挣扎后露出的疲惫与孤独。
她不是棋子。她是许诺。是那个会在他被物理题卡住时用笔帽戳他后背催作业的后桌。是这冰冷大唐里，唯一能证明“左航”曾存在过的证据。她“作”，她聒噪，她莽撞得让人头疼，可她毫无保留地信任着他，哪怕在以为要沉塘的绝境里，也把唯一的生机赌在他身上。
包容她？或许吧。更准确地说，是无法割舍这唯一的微光。
他走到床边。俯身。手臂穿过她的颈后，轻易地将她托起。那滚烫的温度透过薄薄的中衣灼烫着他的掌心和小臂。她轻得不像话，像一片羽毛。
将冰冷的杯沿抵上她干裂的唇。看着她因为突然的凉意而瑟缩了一下，然后本能地、急切地啜饮起来。
水珠顺着她的唇角滑落，流过尖尖的下巴，滴落在锦被上，洇开一小片深色。他下意识地用指腹